E vem esse clima invernal, as mãos geladas, casacos malditos sem bolso, um sol desmaiado que não aquece. Os pensamentos ultrapassam a barreira do éter, e se dispersam vagos pelo asfalto das ruas calmas, misturados a fumaça do cigarro e o vapor gelado da respiração entrecortada. Súplica: um café quente. Uma música que seja silenciosa. Um rock que seja salvação. Um olhar que seja desprovido de sentido. Qualquer coisa que seja assim meio sagrada, místico-religiosa, as preces dos ventos cardiais. Celebrar a liberdade do despertencimento. O fim do Ser Humano é a Solidão. É preciso aprender a ficar só, é preciso saber andar na chuva, é preciso saber controlar as doses destiladas e a poesia no fim da noite. Tudo que é Vivo & Forte e cobre a terra e brota gritante nas pupilas escancaradas - a loucura sóbria, os dias amarelos, blue sky. A pele se arrepia ao contato sem sentimento do ar gelado. Dormência, letargia, lábios roxos. Uma beleza secular. Um avesso de sensações que é um sentir extremo e delicado. Um choque abrupto que ressalta a realidade da Existência Orgânica, dos Prazeres Estéticos, dos Sonos & Sonhos. A vida é o sonho. O sonho é a vida. O sono da existência preenche todos os espaços. Fricciono vigorosamente as mãos na tentativa de produzir calor - como faziam Homo-alguma-coisa - outra espécie - ainda humana? - a miles de milênios atrás. Esquecer? Fechar as janelas & as portas. Recolher-se numa concha de retalhos - como aquela de Botticelli, talvez. Uma Verdade Ocidental. Um herança acidental. Enough. Daqui a pouco o dia vira noite, e eu desperto da lucidez do mundo.
E quanto a Srta. Valentina. Pela rua a las 11, conhecendo as sensações. O frio gelado gelado no rosto. O ar frio nos pulmões. E nariz vermelho. Nos olhos, a des-compreensão.
E a copa do mundo acabou, e España foi a campeã. Que 2014 seja de Uruguay o Argentina! Vamos vamos!
ROMANCE SONÁMBULO
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.
Federico García Lorca
Mas a felicidade fica por conta da bola de ouro para: DIEGO FORLÁN.
A Copa do Mundo não foi em vão, afinal, desta vez.
